Citando a Oscar Wilde: “Para ser escritor solo hace falta dos cosas, tener algo que decir y decirlo”.

Comencé a escribir porque, pensé que tenía algo que contar. Historias, también locomías y, otros defectos ocultos en las manos de la inocencia incorrupta.

Pero, las líneas negras de la intolerancia, comenzaron una represalia a mi soberbia y fría actuación e, iniciaron una rebelión agazapadas en mentes anárquicas de razón febril. En bocas que cobijan dientes ácido de rencor, de negrura en el alma manchada de intolerancia gramatical y, morfológica.

¿Qué sucede cuando las palabras se muestran rebeldes a la determinación? Que, el sentir del conocimiento, se diluye en un frasco de tinta amarga, que embrutece todo meditar lógico y coherente. Trato de ordenar las frases acordes a mis pensamientos pero, me siento incapaz de alcanzar la sabiduría para comprender. Analizar el por qué, cuando escribo, las palabras se tornan irrazonables. Austeras y rotas a mis requerimientos.

Comencé a escribir pero, desistí como un cobarde en una cruzada inexplicable de ebriedad religiosa y, ahora, mis lápices abonan la tierra que adorna mi jardín y la tinta me ennegrece el alma con una mancha que no puedo limpiar, a menos que la paz domine y reine en mí ser, atormentado por la duda y la confusión.

Dejé de escribir porque, ¡la envidia de otros me impidió reaccionar!…

Dedicado a esos autores que se sienten incapaces de volver a escribir una segunda obra por las críticas destructivas que recibieron de la primera.